fingía.
Yo, además,
soy un farsante.
Mi
poesía
es toda
pura
mentira.
¿Y me mata el silencio
de no decir verdad?
En el amor, en la poesía, la nieve no es la loba de enero
sino la perdiz de la primavera.
RENÉ CHAR
Ver Persianas, pedramol e outros nervios, página 21