O poeta e último Premio Cervantes, Antonio Gamoneda, defendeu hoje o carácter minoritário da poesia, já que, na sua opinião, trata-se de uma condição que garante, a diferença doutros géneros literários como a narrativa, que «não tenha que obedecer as leis de mercado e possa ser livre».
http://www.elmundo.es/elmundo/2006/12/02/cultura/1165078003.html
Quando libertamos a narrativa?
Mãos à obra, narradores do mundo!
Não temos lector@s e por isso
estamos a salvo das tentações do mundo.
Fechai, por favor, as portas
da poesia.
Que não nos vejam os inimigos.
Na linha do horizonte somos
un diminuto punto
invisível
de silêncio.
Somos um ouriço
que sabe proteger-se.
O câmbio climático poderá
destruir o mundo, mas
@s poetas sempre
ficamos a salvo.
Sobrevivemos.
Sobrevivemos.
A poesia é conhecimento,
digo em público.
E quanto mais escrevo
menos certezas tenho.
certezas
certezas
certezas
certezas
certezas
certezas
certezas
certezas
certezas
certezas
certezas
certezas
certezas
certezas
certezas
certezas
certezas
certezas
certezas
Ver Subversións, página 177
♦♦ Contradictio
A erótica da poesia
seduz-me.
Por isso quase sempre
escrevo
armado.
Mas nunca tenho um orgasmo.
Problemas de virilidade?
Ligue 601.666.999
Verde que te quero verde
FEDERICO GARCÍA LORCA
Advirto
que a madureza
enche
os meus poemas
com o pouso
resabido,
cético
e ácido
da ironia e
no entanto
preferiria
a insultante
inconsciência
do poema
ainda verde.
O que mais me inspira
é o recendo concentrado
que desprendem os teus versos.
Cheiro-os, aspiro-os, lambo-os
suavemente e releio-os,
masturbando-me
acompanhado de um poema
escrito pela tua mão.
Nunca vi versos tão tangíveis
e con tanta
OS POETAS DA RUA
Corro
polo teu corpo.
Viaxo
sen sentido.
LUPE GÓMEZGrabo versos de colores fríos en tu piel
ELENA MEDEL
O livro não toca
os grandes temas
da poesia
nem pertence
à alta literatura,
escreveram numa crítica
sobre o seu último poemário
na secção mais sublime
de uma revista ilustrada.
Desde aquele dia, cada vez
que elege o tema
dos poemas,
põe à sua beira
a cinta métrica,
apalpa-lhes a altura
calculando com os dedos,
Onde cheira a merda, cheira a existência
ANTONIN ARTAUD
Quando não me saem
os poemas
lembro
os momentos
em que estou
espremido.
Por mais força
que faça
só consigo
que saia um delicado
fio de merda.
-:-)
Havia um poeta muito pequenino que escreveu um verso
e chegou um poeta pequenino que o reescreveu
e chegou un poeta pequeno que o reescreveu
e chegou um poeta mediano que o reescreveu
e chegou um poeta óptimo que o reescreveu
e chegou um poeta grande que o reescreveu
e chegou um poeta muito grande que o reescreveu
e chegou um poeta enorme que o reescreveu
e chegou o Grande Poeta que o reescreveu
e quando o terminou, com o esforzo, desintegrou-se
porque era uma criação virtual
e em realidade também era um poeta
muito pequenino
e se esta história te parece curta
voltaremos voltaremos a começar.
Havia um poeta muito pequenino que escreveu um verso
e chegou um poeta pequenino que o reescreveu
e chegou un poeta pequeno que o reescreveu
e chegou um poeta mediano que o reescreveu
e chegou um poeta óptimo que o reescreveu
e chegou um poeta grande que o reescreveu
e chegou um poeta muito grande que o reescreveu
e chegou um poeta enorme que o reescreveu
e chegou o Grande Poeta que o reescreveu
e quando esta história estava prestes
a voltar, a voltar a iniciar
chegou uma poeta que escreveu
um poema novo.
