Com o frio põe-se-me
pequena
e acanhada
encolhidinha, moldável e amorosa
como uma minhoca perante a morte.
Nessa posição, indefensa,
gosto de acariciá-la,
sentir o seu tacto,
as suas cartilagens gelatinosas
abeiradas entre as mãos
até que, pouco a pouco,
com o calor do sangue,
recobra a força indomesticável
e aborrecida
que a predispõe
para o sexo.
Para o verso.
Não temos lector@s e por isso
estamos a salvo das tentações do mundo.
Fechai, por favor, as portas
da poesia.
Que não nos vejam os inimigos.
Na linha do horizonte somos
un diminuto punto
invisível
de silêncio.
Somos um ouriço
que sabe proteger-se.
O câmbio climático poderá
destruir o mundo, mas
@s poetas sempre
ficamos a salvo.
Sobrevivemos.
Sobrevivemos.
Não posso escrever
os versos mais sérios esta noite;
escrever, por exemplo,
a poesia anda perplexa e
cavalga o desconcerto
no traço da tua/minha mão.
Só quero escrever
de nada.
Isso é tudo.
Não posso, é certo,
mas talvez os escreva.
Embora se ponha tão grandiloqüente
a poesia e tão enorme o vacio
que a minha alma se contente
com saber que escrevo.
Verde que te quero verde
FEDERICO GARCÍA LORCA
Advirto
que a madureza
enche
os meus poemas
com o pouso
resabido,
cético
e ácido
da ironia e
no entanto
preferiria
a insultante
inconsciência
do poema
ainda verde.
Onde cheira a merda, cheira a existência
ANTONIN ARTAUD
Quando não me saem
os poemas
lembro
os momentos
em que estou
espremido.
Por mais força
que faça
só consigo
que saia um delicado
fio de merda.
-:-)
A poesia esconde
no seu sangue
a palavra hipócrita
dos padres pedófilos;
é velha, brincalhona,
pançuda
e está corrupta
desde
o primeiro
até o
último
verso
de deus e do caralho.
http://franalonso.blogspot.com.es/2014/01/a-xeito-de-poema-pornografico.html
Pero que son os poetas?
Coñezo xente que escribe versos e recita versos
e se chaman poetas,
pero eu na vida escribín senón sangue,
nin recitei nada
que antes non se untase en cuspe
ANTÓN LOPO