finxía.
Eu, ademais,
son un farsante.
A miña
poesía
é toda
pura
mentira.
E mátame o silencio
de non dicir verdade?
No amor, na poesía, a neve non é a loba de xaneiro
senón a perdiz da primavera.
RENÉ CHAR
Ver Persianas, pedramol e outros nervios, páxina 21